Home

....жизнь · вне · тела....


....полная иллюминация....

Entries · Архив · Друзья · Profile

* * *
Театр
Метки: ,
Тело слышит:
Найк Борзов - Одна она
* * *
 
 С самого утра мой день как будто бы не задался. Во-первых, я встала на полчаса позже, чем мне было необходимо. Во-вторых, человек, который возит меня на работу, уехал раньше, и осталась я одна. Огромная квартира грустно пустовала, только миниатюрные собачки периодически посапывали во сне. И чай попить я не успевала, поесть соответственно тоже. Но на кухню я таки зашла. Может, сила какая-то волшебная потянула меня за руку, может, ангел на левом плече соблазнительно шепнул в ушко, но я открыла дверь, посмотрела на стол и обомлела.
Сразу вспомнилось детство, когда в новый год находишь под елкой подарок, и радость твоя на столько искренняя и безграничная, что улыбаться начинают все вокруг. Сегодня я почувствовала себя ребенком, я радовалась, бегала по квартире, обнимала собак и кошку, в общем, делала вещи, непозволительные взрослым людям. Но мне было глубоко всё равно.
Но я не нашла на столе великолепной еды или брикета мороженого. Не нашла я там и кучи денег. Я нашла там конверт. Обычный конверт, правда слегка большой и мягкий. Но этот конверт я ждала уже почти месяц, а может и месяц, не помню. После моих пробежек, всплесков радостей и прочих непонятных телодвижений я всё-таки вскрыла конверт. Там лежала книга. Одна…одна тридцатьчетвертая) В красивой обложке и с автографом автора. Спасибо [info]domarev, последующие дни я знаю, чем себя занять и как себя обрадовать:)  
Надо бы что-нибудь в отместку послать….есть у меня пара стоящих идей, займусь их воплощением))
* * *
* * *
Чем дольше читаю ленту друзей, тем меньше мне хочется писать. Видно сказывается моя самокритика в определенных сферах деятельности.
* * *
№2

1.

+5 )
Метки: ,

* * *
Мама

Ностальгия

+3 )
Метки: ,

Тело слышит:
Disturbed - Forsaken
* * *
Пробы в студии

1.
+4 )
Метки: ,
* * *
Не мои, но меня
Сестра сделала дома студию, я одна из последних поучастовала в роли модели. Вот в общем-то результат )

1.

+8 )
Метки: ,

Тело слышит:
на работе выключили музыку
* * *
Прохожие и попутчики
Что может быть проще, чем выйти на улицу, широко открыть глаза и наблюдать? "Легко" - скажут многие, но на самом деле всё не так уж и легко.
В современном мире люди перестали наблюдать друг за другом, шествуя по улицам разнообразных городов. Выходя из дома человек ещё спит, он героически борется с остатками сладкой ночи, периодически толкая случайных прохожих.  Прийдя на работу, человек погружается в "зыбучие пески" бесконечных дел, забывая про окружающих. Вечером же человеку уже ничего не нужно, кроме как побыстрее приехать домой.
В метро мы читаем книги, спим, слушаем музыку, разглядываем рекламные постеры, думаем. Есть только один короткий миг, когда человек смотрит вокруг, это путь от транспорта до здания(дома). Вряд ли среди нас (людей) есть много любителей выйти на улицу с целью "нагло разглядывать прохожих". А это, смею заметить, очень интересное занятие. Если пытаться запомнить всех встреченных людей, то можно и память потренировать. Но люди потихоньку замкнулись в себе, перестав интересоваться миром, жизнью, гражданами своей страны.

Так как я не многим отличаюсь от большинства людей, живущих в моем родном городе, у меня практически не остаётся времени на бесцельные гуляния. "Работа - учеба - дом" - стабильный график множества мне подобных. Но случаются такие дни, в которые можно не спеша пройтись под солнышком, вглядываясь в прохожих. В среду выдался как раз такой день.

Началась моя "прохожая" эпопея с метро. Путешествуя в вагоне поезда я, по привычке следила глазами за проносящимися  мимо проводами. Они как всегда не заканчивались и радовали воображение. Глаза скользили туда-сюда, пытаясь "поймать" провода, но вдруг я увидела Его. С него и началась моя "охота на прохожих".

Тело слышит:
маленькая девочка
* * *
Вот как-то так
Жизнь потихоньку выставляет жопу, вертит ей и колышет слоями целлюлита.
Беременность сестры не подтвердилась, тетей я пока не стану, а как хотелось! Хотелось тихонечко ненавидеть взбрыки беременной сестры, бегать за сладостями по среди ночи. Хотелось видеть её счастливой, дождаться ребенка и абсолютно некультурным образом баловать его. Читать ему сказки, учить ругаться...) Не судьба, видимо, ждем дальше.
Двоюродной тетей я тоже не стану. У жены двоюродного брата выкидыш...лежит в больнице. Даже не нахожусь что тут сказать.

Родители строят грандиозные планы по выселению моей персоны из квартиры. Хотят чтобы я уехала в Питер, учиться, на пять лет, одна... борюсь за свою свободу как могу. На все мои протесты отвечают недовольными лицами и фразами вроде "Залиночка, тебе пора просраться. Надо чтобы жизнь тебя потрепала, чтобы ты самостоятельно жила." Кому это надо, я так и не поняла, но не мне точно.
По-сути я хочу в Питер, там красиво, спокойно, но сильно сомневаюсь, что выживу там одна в течении пяти лет. Взять билет на поезд и уехать, бросив всё и всех? И нет и да. Стою перед выбором - личная жизнь, друзья, семья или учеба, одиночество, чужой город и никаких перспектив. А самое странное, что выбрать-то сложно! Вроде бы всё указывает на то, что ехать мне не надо, а сомнений в голове - хоть отбавляй. И чего я им вдруг надоела....

Два дня ношусь по поликлинике , среди бабок и дедок, которых жизнь в Москве не устраивает пуще моего. Потихоньку убедилась, что поликлиника и почта - это два единственных места, в которых "савок" ещё сохранился и никогда не вымрет.

Моя муза послала меня на...и ушла в запой.

Вот как-то так обстоят дела, совсем не радужно.
Настроение:
напишите мне кто-нибудь письмо
Тело слышит:
bee.fm
* * *
Пепси
Тело слышит:
www.bee.fm
* * *
сказка. Глава 2.

Глава 2.

Узбекский Злыдень или как Космическая Черепашка попала впросак.

 

 

Но радость озарения не продлилась долго, всё-таки планета Земля была очень близко, а нечисти всякой там водилось – хоть это самое…лопатой разгребай. Не успела Космическая Черепашка подумать до 20, как прямо перед её уже не плоской мордой возникло странное существо. Оно летало в бескрайнем Космосе и ело зелень.

- Кто ты такое? – Спросила ошалевшая Пятница, уже порядком, уставшая от такого положения вещей.

Но существо только оттяпало очередной кусок зеленой растительности, явно получая удовольствие от происходящего. Это маленькое создание, покрытое густым бело-зеленым мехом непозволительно громко и долго жевало свой вегетарианский паёк, а потом взяло и….плюнуло перемолотую тупыми зубками зелень прямо Пятнице в синее лицо.

- Это невозмутительно....неповзоли…непозволительно! – Кричала она, стирая ошметки с лица.

Благоразумию этого дня недели не было предела, Пятница шмыгнула носом и удалилась прочь, даже не попрощавшись с Космической Черепашкой, которая в свою очередь не попрощалась с Пятницей, так как она не попрощалась с Космической Черепашкой.


Тело слышит:
Ноль - Человек и кошка
* * *
Писатель

Взять сигареты, листик и перо,
Зажмуриться, вздохнуть, собрать все мысли.
Подумать что сегодня суждено
Герою. Как долго жизнь его продлится.

Макнуть перо в чернила, написать число,
Чтобы оно ни в коем случае не забывалось.
Вдруг отложить работу и уйти в метро...
Искать то место, где всё начиналось.

Взглянуть на прошлое с улыбкой на губах,
Пройтись рукой по веткам местных кленов.
Вдруг ощутить на собственных плечах
Всю тяжесть судеб вновь описанных героев.

Услышать шепот в тишине,
Узнать в нём голоса своих фантазий,
Увидеть свет в кромешной тьме.
Непрочный накидать рассказик.

Прочесть и ужаснуться, вникнув в суть.
Отбросить рукопись, с лихвой напиться.
На утро вновь прочесть... в чернильницу перо макнуть,
И написать заглавие: "Вся моя жизнь в пяти страницах".

 Навеяно (собственно и посвящается)  [info]domarev

Настроение:
творческое
Тело слышит:
радио
* * *
37,3

Сигареты тлеют в пепельнице одна за другой, не доставляя желаемого удовольствия, лишь обжигая едким дымом распухающие гланды. Внушительного вида томик братьев Стругацких лежит на кровати, практически не тронутый, лишь немного начатый, совсем чуть-чуть. Классика никогда не была моей сильной стороной, каждый раз она даётся с трудом, словно крышка на банке с огурцами, вроде бы такая неубедительная, простая, банальная, но намертво прилипшая к горлышку. Стоит лишь немного поддеть вилкой, чуть постараться и всё, содержимое радостно вывалится к тебе в тарелку. Но нет, человек - существо упертое, будет стоять, и крутить эту дьявольскую крышку, пока полотенце не соскочит, пальцы не покраснеют от напряжения, а кисть не сведет страшной судорогой. Вот с классикой так же. Стоить только на мгновение пересилить себя, зачитаться, признать, что она не так страшна как кажется и всё, книги польются рекой сквозь сознание. Но я так и не смогла признать для себя, что не настолько глупа и безнадежна в этом отношении. Каждое слово этой треклятой книги даётся с трудом, каждая страница хрустит под натиском, ищущего трудности, взгляда. Ничто не может сломать, выстроенные веками стереотипы, особенно книжные.
 Но сегодня мне прощалось многое. Меня с утра бил озноб, я потихоньку проигрывала свой бой сопернику, грипп неумолимо пробирался в легкую текучесть крови, делая её густой и липкой. Она становилась приторной, с трудом пробивала себе путь по тонким венам, желая вырваться наружу. Легкие раздирало от сигаретного дыма, который был моим незаменимым помощником в одиночестве и сочинительстве. Не могу я по-другому, моя муза, видимо, особо любит никотиновую травлю. Эта стерва приходит ко мне ночами, требуя вылить свои идеи на бумагу, но ни при каких условиях не обходить ритуал. Мой ритуал прост до банальности, прикурить сигарету любимой зажигалкой Zippo с надписью "The BeatleS", включить один трек, который будет идеально соответствовать моим мысленным течениям, залезть на кресло, скрестив ноги и начать писать. Странно, но без этих маленьких "слабостей жизни" ничего путного не выходит, всё ломается, сыпется и никак не хочет складываться в единое целое. Вот и сегодня всё точно так же. Мою аблюбимую музу совершенно не волнует состояние моего здоровья, она требует сигаретного дыма, одного трека и килобайты писанины. Ей абсолютно до оранжевой революции то, что этот трек я слушаю уже второй день без остановки, что он мне осточертел, что голова раскалывается от 15 дюймового монитора, а  спать в последний раз я ложилась в прошлой жизни. Сука. Никак не хочет меня понять, а я ей потакаю, я без неё никуда и никто.
От меня хотят подвигов, сказок, рассказов, рецензий....а я ведь не могу, у меня мысли разбежались или кто-то нагло их запрятал в самые тёмные уголки моего сознания и я никак не могу их найти. Я стихи не пишу уже сотни миллионов секунд, не о чем писать. Уже готова выйти на улицу, прогуляться до метро и сесть там с табличкой "Подкиньте идею, кто сколько может". А заодно подкиньте пару сотен красивых слов, способность внятно выражаться и иммунитет.
Чертова болезнь. Мозг работает настолько слабо, что я чувствую себя стеклянной лампочкой, всей своей сутью готовой к перегоранию. Вот я вишу себе на потолке, горю ярко, но мои "проводочки" уже начинают раскаляться,  стекло предательски трещит, но всё ещё ликует, глупое. Оно пока не осознает, что скоро вымрет, подобно легендарным Майя. И самое страшное в этом всём то, что лампочке не суждено переродиться, её просто заменять на другую, выкинув перед этим в мусоропровод, где её бездыханное тело будет валяться в ожидании большой мусорособирающей машины. И все это знают, все понимают, что осталось совсем немного, что скоро в лица людей полетят раскаленные осколки, оставляя кривые разрезы на коже. Кто-то успеет закрыть лицо, кого-то повезут в больницу и на щеке его или её будет зиять столь же кривой шрам. Но ведь продолжают зажигать, не дают остыть, подумать, отдохнуть и продолжить своё горение.
Я чертова лампочка..... привезите кто-нибудь аспирин.

Настроение:
depressed depressed
Тело слышит:
Theory of a dead man- Santa monica
* * *
10 000 лет до н. э.
Очередная экранизация индейской легенды, хотя легенды ли на самом деле, я так и не выяснила.
Легенда о голубоглазой девушке, которая предсказала начало конца маленького горного племени. Это маленькое племя охотилось на маноков (мамонтов) и не долог был час их последней охоты, на которой отважный воин должен был вонзить своё копьё в сердце сурового зверя и взять в жены ту самую голубоглазую девушку, которую назвали Эволет.  Но есть среди племени один мальчик, который бескорыстной любовью любит эту самую Эволет и, который безропотно обьясняет ей, что она, словно недвижимый свет звезды на небе, навсегда останется в его сердце. Так оно и случилось.
Охотник по имени Дэлих, чей отец покинул племя после предсказания ведуньи, по счастливой случайности победил манока, животное напоролось на его копьё и издохло, закопав в слоях собственного сала охотника. Дэлих раскаялся в своём вранье собратьям, вернул Белое копьё (знак великого охотника) и свою новоиспеченную жену обратно, жену - в общественное пользование племени, копьё - своему названному отцу Тиктику.
На следующее утро, после празднования победы над маноком, в племя пришли "четырехногие демоны", которые оказались обычными всадниками на конях. Они похищают большинство племени, включая распрелестную Эволет, которую охраняет главарь всадников.  Дэлих отправляется в долгий и трудный путь, путь спасения своего народа и сотен других людей, которые на веки вечные станут его друзьями.
В принципе много всяких мелочей в фильме, которые заставляют улыбаться, но на мой взгляд фильм очень затянули. Видимо режиссеру надо было отработать свои 105 000 000 $ (бюджет фильма) и он сделал его несколько длиннее, чем хотелось бы. Радует графика, мамонты сделаны очень профессионально и довольно грозно, увидеть такого в каком-нибудь московском переулке совсем не хотелось бы. Радуют разнообразные пророчества разных племен, которые потихоньку складываются в определенную картину, убеждая в героизме главного героя всех, кроме него самого. Радует игра актером в определенные моменты, хотя тоже свои недочеты имеются. Работа гримёров и костюмеров - твердая пятерка.
Но так же есть вещи, которые почему-то не потрудились исправить. Фильм обильно блещет шумами в определенных кадрах, что, видимо, говорит о незапланированном зуме изображения. Белоснежные улыбки индейцев, живших 10 000 лет до нашей эры настораживает и разрушает правдивость картины. Всадники, которые по началу кажутся арабами и речь которых не переводится, в итоге почему-то приводят пленников к египетским пирамидам, которых в то время не было и в помине.
В общем фильм на твердую тройку и та за графику и мою любовь к индейцам.  Могли сделать лучше, но, видимо, сильно поленились. особого впечатления фильм не производит, забываешь о нем на следующий же день. Если испытываете любовь к индейцам, красивым пейзажам, работорговле и героизму - смело идите в кино, на ДВД фильм будет совсем пустым, без хорошего звука и большой картинки останется только пустая обертка без конфетки.
Ничего особенного, ничего впечатляющего и пробирающего до глубины души, хиленько сняли, недостарались.
P.S. Всем спасибо, все свободны. 
Тело слышит:
отсутствует
* * *
Книжное

Что такое по-настоящему хорошая книга?

Я могу назвать книгу по-настоящему хорошей, когда не хочется выпускать её из рук, когда каждая страница становится ценнейшим сокровищем, и ты боишься оставить даже легкий след от рук на чистой бумаге. Когда ты перестаешь замечать происходящее вокруг и погружаешься в историю, а каждая новая глава становится продолжением твоей собственной жизни, истории, которая никогда с тобой не приключится, но которая уже пронизывается сквозь обыденность дней. И ты насильно захлопываешь книгу, отдирая свои собственные руки от обложки, кладешь её подальше, чтобы ни в коем случае не прочесть её раньше времени. Ты идешь заваривать чай, высчитывая минуты кипения чайника (четыре пятьдесят пять, пятьдесят шесть, семь, восемь, девять, клац!), заливаешь бурлящую воду в кружку, мимолетно обдавая кипятком кухонный стол, ругаешься, берешь тряпку, вытираешь, отвлекаешься. И ты идешь на балкон, прикуриваешь сигарету, по привычке изучая тлеющую бумагу на самом её конце, и уходишь в мысли о книге, в то же время как бы досматривая твой собственный фильм, который никто никогда не увидит. Начинаешь невольно додумывать продолжение, пытаться мыслить как автор, заранее зная, что все твои мысли в корне не верны, ты ведь не можешь узнать правду раньше, чем прочтешь её. Ты делаешь глоток чая, второй, а потом неожиданно обнаруживаешь себя читающим заветную книгу в кресле. Пытаешься вспомнить как ты тут оказался, но тщетно, твой разум отказывается показывать ту маленькую лазейку, которая позволяет приблизиться к желаемому .
Когда не смотря на все предостережения, горький опыт прошлого, ты всё же вгрызаешься в строчки зубами, вновь уходишь в мир, написанный кем-то (а как жаль, что не тобой!). Когда на толику приоткрываешь свою фантазию и видишь автора, пишущего рукопись перьевой ручкой на плотных желтых листах с остервенением хищника. И хотя ты прекрасно понимаешь, что текст набран на клавиатуре его Макинтоша (без сомнения это был Макинтош, что же ещё), упорно продолжаешь рисовать себе картинку, выуживая новые мелочи из необъяснимых недр твоей фантазии.
Вот он сидит, прямо перед тобой, такой странный, живой, но недосягаемый. Ты пытаешься заглянуть ему через плечо, но текст упорно прячется от твоих глаз, буквы становятся неразборчивыми, но отчего-то очень красивыми. А его руки мелькают от чернильницы к бумаге и обратно, эти странные движения завораживают, и ты смотришь. Тени от свечи пляшут на стенах, складываясь в удивительные, но устрашающие узоры, вот ты вроде бы видишь костер, перед которым сидят уставшие путники и о чем-то переговариваются, но стоит тебе попытаться разглядеть рисунок, как он растворяется. Ты опускаешь глаза, сетуя на свою судьбу и любопытство, но подняв их, замечаешь всё новые и новые узоры. Маски, люди, бегущие кошки, непроходимые леса. Сколько всего интересного может показать тень... Но вот автор бросает перо на стол, комкает лист и выкидывает в сторону, опуская голову на ладони… и у него не всё так гладко, не сразу он смог рассказать нам всё. Ты подходишь к нему, кладешь свои руки ему на плечи, вдруг такие живые, и он вновь выводит заглавную букву на плотном листе пожелтевшей бумаги....
И стоит ему это сделать, как ты оказываешься в Его мире, вырубая непроходимые леса верным мачете, благословляя в путь своих верноподданных, побеждая несметные армии....досматривая свой удивительный фильм в ощущении реальности происходящего. Но...потом ты разом понимаешь всё, а автор ставит точку, откладывая законченную работу в сторону. Единственное, что ты видишь перед собой теперь, это содержание книги на последней странице, но руки всё ещё помнят тяжесть оружия, разум разгадывает великие тайны, дух смертоносной битвы обдает жаром, а верноподданные шепчут в уши, но уже так далеко... как будто это было очень давно и с кем-то другим.

А потом... потом ты берешь перьевую ручку, плотную бумагу, зажигаешь свечу и пишешь то, что накопилось от обиды. Обиды на себя, за твою скорость чтения, на автора, за маленькое количество страниц, на весь мир, за его реальность.

Тело слышит:
Theory of a dead man- Santa monica
* * *
Коротко о писателях
Есть ли нечто большее, чем мягкие штрихи стрекочущего пера по бумаге?

Есть ли смысл в словах, что выводит писатель с аккуратностью, подобной аккуратности ювелира?

Увидят ли люди автора в книгах или только бесконечные переплетения черных букв на белой бумаге?

Никто не в силах поручиться за точность ответов на эти вопросы. Никто не знает правды.

Писатель...как много смысла в этом слове было и как много пафоса осталось. Весь смысл съеден, всю суть и таинственность созидания шедевров проели алчные издатели, бездарные рекламщики и никчемные писаки. Каждый, кто способен связать вместе пару заученных старинных слов, без зазрения совести способен назвать себя писателем. Уже не важно о чём и как пишут люди, куда важнее на сколько хорошо их продают и покупают. Бездарность и неграмотность превращают в "авторский стиль", каждый недостаток человека, написавшего вшивую книжонку легко убирают обильной рекламой.

Что такое Писатель в наше время? Как сейчас можно коротко и ясно сказать об этом, дать точное определение?
В наше время лишь немногие достойны этого громкого "звания", а остальные - продукт отличного, профессионального пиара.

Тело слышит:
Александр Васильев - Двое не спят
* * *
Городские прогулки
Прогулялась сегодня по Москве на пару с Nikon'ом D200,  вот, собственно, что вышло

Тело слышит:
тихо
* * *
Сказка (начало)

Давным-давно, в невиданном царстве, неведомом государстве жили-были Дед да Бабка. Что они там делали, никто не знает, так как царство невиданное и неведомое, поэтому я расскажу вам о Космической Черепашке!

 

Глава 1.

Неведома зверушка или как Черепашка научилась мыслить.

 

В далекой-далекой галактике жила-поживала Космическая Черепашка, её панцирь из осколков умерших планет завораживал глаз, а какие она рисовала зигзаги в воздухе – просто загляденье! Но была у Космической Черепашки одна мечта, и ничто не могло развеселить маленькое создание. Мечтала она стать мини Демоном из Польши, но мечта эта казалась неосуществимой.

А началось всё с того, что....

 

 

* * *
О мужчинах
Недавно села и проанализировала своё отношение к мужчинам, стараясь выявить некоторые факты своего мировоззрения. Вышло несколько непонятно, но хоть что-то. Вот раскладываю по полочкам и показываю вам результат.
По-сути я задала себе два вопроса - "Что мне нравится в мужчинах?" и "Что меня бесит в мужчинах?", вот в общем-то и ответы:

Этот пост ни в коем случае не создан для того, чтобы оскорбить мужчин, это просто моё мнение по поводу оных. Да и не ко всем мужчинам относятся сразу все факторы, указанные выше (как отрицательные, так и положительные). Ничего личного;)
Всем спасибо, все свободны...;)

Тело слышит:
Зимовье Зверей - Лампочка
* * *

Previous